Ta main qui saisit mon cou

Ton désir sincère

Mon corps qui s’aimante et communique

Qui s’éveille et te cherche

Le tiens qui répond

Tu vois

Faire d’une bribe, le temps, l’infinie finitude

La béatitude, l’orgasme

Créer des couleurs, des formes, le passé, le futur

Se moquer de rien, rire de tout

Soulager ton sexe, t’avaler du mien

S’embrasser, rire, s’embraser, jouir…

S’allonger. Ne pas s’emprisonner de la montre

Ne pas imaginer demain, s’assembler

Peindre, faire de nous une performance

Où,

Le temps doit être pleinement pris.

Convoitise suprême

où la haine

impose

vide de sens

sa loi

la Vie

faite de ces lumières

Libres

Des petits riens

accrochés aux pavés des rues :

l'odeur d'un café

la jeunesse

belle

sourire aux lèvres

cheveux au vent

et la nuit, le jour

à cueillir

seul ou entre amis

Balayés

d'un revers de lâcheté

les corps

de l'histoire

écrite avec leur sang

Minute silence

cherche en vain

les mots

pour soulager les pleurs

Au détour des jardins

les cœurs ravagés

ont bâillonné

les armes

Devenir

poussière de larme

ici, maintenant

Partie tout là-bas

en ciel inconnu

d'ombre et de silence

Par nuit de tristesse

brèche d'un cirrus

cascade d'étoiles

vertige secret

mémorial intime

gravé en mon âme

un passereau chante

les cyprès s'enflamment

azur lumineux

une âme s'envole

un pétale tombe

en dernier à Dieu

Elle avance la mort,
Son suaire déchiré par le vent de sable
Elle avance sous les étoiles
Piquées en haut des mats
Silence de ses pas, invocations à la
Poussière.
Il va le touareg
Un jour elle saura la couleur de ses yeux
Malgré le chèche
Prendra la forme qu'a décidé le vent de sable:
Céraste soif ou guerre
Les ongles colorés d'orange, de henné
L'appellent doucement
Et l'encens que dénoue le vent
L'annonce
Grains d'or qui font un châle
Aux nuages veillant
Sur les vaisseaux des sables

Mais ce n'a rien été du tournage d'un film.
Rien de ces mains livides appelant le hasard avec des dés pipés,
Comme l'appelaient ceux qui voulaient, au loto, on ne sait jamais
Combien de joueurs sont partis ?
En ce vendredi 13 où Paris devint Guernica
Jour terrible dont je souhaite qu'aucun Picasso ne vienne l'écrire ou le peindre
Mais, comme sur le tableau du maître, ce noir et ce blanc de la nuit, quelques larmes épaisses, rouges et puis ces quelques mots dans les bouches d'aucuns : la terreur et la guerre...
Mais aucun Picasso pour dire les bougies et les fleurs ni pour dire ces larmes d'un peuple capables d’éteindre les fleurs...
Ne pas revenir sur la barbarie...
Plus grave, à mes yeux, en dépit des hommages, l'anonymat des victimes.. penser aux mères ployées sur leur souffrance, aux histoires d'amours irrémédiablement brisées, peut-être les plus belles, à cette jeune fille, oui, musulmane, qui porte en son ventre l'enfant d'un disparu et qui, de son voile, ne parvient pas à tarir ses pleurs… combien de jeunes musulmans au Bataclan ? Ailleurs ?
L'opinion a hâte de connaître les noms, le parcours des assassins, ne faudrait il pas qu'elle s'attache à connaître ceux des victimes ? Un peuple de poètes a levé une armée de flammes et de fleurs… la chape de l'anonymat ne doit pas recouvrir les tombes, la briser serait la vraie solidarité...

                               Jacques Ducret Macé pour Création et Poésie