• Lave

    Je vais,

    Sur l'or même,

    Encore

    Fondre la lave

    De ma langue.

     

    Sur l'épaule

    De mon ombre,

    De lourdes cloches d'airain

    Aux parfums

    D'ambre brûlée.

     

    Je vais servir

    Ces paroles nacrées

    Tel Vulcain sous la croûte terrestre,

    Cratère recroquevillé

    Sur lui-même.

     

    Coulée tendre d'amaryllis douces,

    Gorgée d'améthyste rousse

    La louve assise

    Guette leur parfum.

     

    "- Ceci est mon jardin"

    Se dit-elle

    Dans un souffle.

     


  • Commentaires

    Aucun commentaire pour le moment

    Suivre le flux RSS des commentaires


    Ajouter un commentaire

    Nom / Pseudo :

    E-mail (facultatif) :

    Site Web (facultatif) :

    Commentaire :