une plage

le ressac impérieux

je marche dans

les embruns

cherchant les vestiges

de paroles

sur les falaises

volées à

notre amour

poursuivis par le silence

mes yeux observent la paroi

les fientes et le temps

ont chassé les mots

mes doigts ne rencontrent

que des bribes de souvenirs

arabesques défaites

cercles imparfaits

lignes hachées

un cimetière

de lettres

m’exile

de toi

La revue de 2020 est parue. Cette année, compte-tenu de la situation sanitaire nous avons choisi de n’en publier qu’une seule en fin d’année. Vous y retrouverez les poètes de l’association, les poètes de Portulan bleu qui nous avait accueillis en 2019. Nous continuons à inviter des poètes. Cette année nous avons fait le choix d’un auteur grec publié en langue française. Nous poursuivons nos échanges artistiques en croisant nos regards avec des créateurs. Nous avons mis à l'honneur un jeune artiste  travaillant la marqueterie, Thybault Girault.

Pour vous procurer le numéro, envoyer un courriel à l'adresse suivante :

creationpoesie@gmail.com

Les cohortes peuplent la ville

La ville entasse les solitudes

Qui dégoulinent des quartiers

Étanches aux regards des solitudes

Le solitaire n’est pas diamant

Le solitaire est couleur façade

Passe muraille des murs sociaux

Transparent et sans cri dans sa voix

Il glisse sur les « initiatives sociales 

Bonnes pour lui », désincarcération sociale

Désincarnée

La solitude cocon qui ne s’ouvre pas

Elle étouffe le papillon dans sa chrysalide

Tue l’envol du papillon coloré

Vers des dénouements offrant la vie

Avec une vie où l’échange est vertu

Attraction pour ouvrir les plaies vives

Qui endolorissent le corps et paralyse

Recherche les gens, ils blessent

Mais sont aussi la guérison

Fini de tourner autour de toi

Tourne autour de la vie

C’est toi qui donnes le mouvement

À partir de la photo ci-dessous et des 4 citations suivantes, écrire un

texte (poétique ou non) d’une vingtaine de lignes :

Plage de Saint Brévin les Pins

Crédit photographique : Brigitte Charnier

Débutez votre texte par

De l’autre côté de l’Atlantique

Terminez par :

Il découvre pour la première fois la ville.

Les deux citations suivantes sont à utiliser dans n’importe quel

ordre :

décrit une chasse au trésor

les passagers n’ont jamais atteint

De l’autre côté de l’Atlantique

Rêve d’exil improbable

Plage brumeuse

À l’orée du ciel

Et de la pinède

Que les passagers n’ont jamais atteinte

Il capture le chaman

Qui décrit une chasse au trésor

Dans ses rêves

Aquatiques

Atlantique

Cri retentissant

Vers l’au-là des rives

Les passagers

S’estompent dans le chant de sirènes

Solitaire

Son rêve d’exil se forge

La brume se déchire

Le trésor se dévoile

Il découvre pour la première fois la ville.

Brigitte

De l’autre côté de l’Atlantique, là où je n’ai jamais mis les pieds, il y a ce rêve tenace. Ce rêve de beaucoup d’Européens, d’aller aux « States » ou au Canada. De l’autre côté de l’Atlantique, j’irai bien aussi, mais plutôt au sud du sud. Cela reste un rêve, auquel je ne crois pas vraiment. Aller au sud de l’Argentine, tout près du détroit de Magellan. Accoster sur la « Terre des fumées », qui devint « La Terre de feu », nom sous lequel on désigne cette grande île découverte par Magellan. Il faut lire la biographie du grand explorateur, écrite par Stefan Zweig, on pourrait croire qu’il décrit une chasse au trésor. Mais en découvrant cette grande exploration, on est loin du romantisme dont on auréole parfois les grandes découvertes. Rebellions, famines, massacres, ponctuent cette exploration qui sera la porte ouverte à un colonialisme de masse et à l’extinction rapide des peuples autochtones. On peut citer par exemple la rébellion du pilote du San Antonio, dont les passagers n’ont jamais atteint la côte sud américaine ; ce pilote qui mit au fer son capitaine et rebroussa chemin. Les prémisses de la mondialisation et du capitalisme moderne valaient-ils tant de sacrifices ?

Ainsi le rêve de terres sauvages, battues par les colères de l’Océan, ressemble bien à une illusion. Quid de la pauvreté de certains gauchos, quid des quelques rares indiens réduits à la misère sur leurs propres terres ancestrales ? L’océan n’est pas loin de chez moi, les côtes bretonnes restent encore sauvages et il est possible de voir l’océan déchaîné contre les roches et le lichen de ces côtes. Nous avons tous été un enfant et rêvé des grandes découvertes, mais il n’est pas forcément nécessaire d’aller loin pour cela. Tel est l’enfant paysan, quand il arrive à la capitale, lorsqu’il découvre pour la première fois la ville.

Agnès Cognée

Troisième semaine de confinement et  l'imaginaire ne désarme pas.

Voici des mots formés à partir de « orange » :

Noms :

onagre, voir les sens possibles sur le site :

https://www.cnrtl.fr/definition/onagre

orage, ange, orge, ogre, erg, or.

Verbe :

nager, range, rogne, nage, ronge, orne, gare.

Les indications sont données en deux temps :

1 – Qu’évoque pour vous la couleur orange ? Notez 3 à 5 mots.

2 – À partir des mots que vous avez évoqués et des mots formés

par « orange », écrivez un texte, maximum 20 lignes (ou vers)

débutant par « Dans un des cantons les plus reculés » (Le nain

noir de Walter Scott). Gardez si possible les verbes au présent.

 En écho

Orange : coucher de soleil, chaleur, feu

Dans un des cantons les plus reculés de la région vit une sorte de gourou, mi ange, mi-ogre qui profite des soirs d'orage pour transformer le ciel en joyau d'or et de diamant.

Certains disent l'avoir vu plonger et nager dans le fleuve au coucher du soleil. Ils disent que c'est lui qui orne ainsi l'horizon, faisant jaillir mille nuances de feu dans une flamboyante moisson d'orge et d'onagres.

Ses ancêtres viennent du pays des sables et des ergs et plus loin encore des contrées où jaillit la première étincelle. Ils lui auraient transmis le secret de la lumière dans de vieux grimoires qu'il range avec beaucoup de soin pour que le temps ou la vermine ne les rogne pas.

Mais la peur ronge aujourd'hui le gourou quand il nage dans le silence et la chaleur de la nuit pour aller accrocher les étoiles. Ces avions qui écorchent le ciel, ces  autoroutes qui lacèrent la terre, ces gares et aérogares où grouillent les foules lui font redouter le pire : qu'en se rapprochant les uns des autres les hommes finissent par s'éloigner de la beauté du monde.

Hopay

Orange :  joie chaleur fruit.

Bel ange heureux

Dans un des cantons les plus reculé une rivière coulait.

Un ange tout à sa joie d’y nager, riait à gorge déployée.

Il chantait à tue tête dans la chaleur estivale.

Oh ! Bel ange, trop sage, craint que l’orage ne s’abatte sur la contrée !

Gare aux éclairs, gare à la foudre endiablée !

Tu devras voler te réfugier dans les cieux de tes aïeux.

Intempéries désolantes, fruits de la folie des dieux !

Danielle Tinchant

 Orange : feu, vitamine, cheminée, pétillant.

Dans un des cantons les plus reculés de ma mémoire vit un souvenir pétillant qui ne cesse de nager. Il brille en moi comme un immense feu de branches par une nuit d’hiver, dans le jardin. De l’or, puissant, au milieu de mes ténèbres. Chaque fois qu’il apparaît, il rogne les orages que j’ai accumulés depuis ma naissance, faisant reculer l’ogre qui me ronge.

Ma traversée du désert, chaque jour, d’erg en erg, de plus en plus âpre, s’arrêterait-elle ? Vais-je redécouvrir le champ d’orge où mes pas enfantins me menaient ? Soudain, je le vois, l’onagre consolateur de mes chagrins, sa robe de feu lumineuse dans ce pré radieux.

Je range mes pensées vénéneuses, je cours, je cours. Je nage dans un flot d’émotions vitaminées. Nos yeux se rencontrent, se racontent ; je gare loin très loin la mauvaiseté qui me consume, je la plonge dans le fleuve de l’oubli, je la noie.

Sa langue râpeuse m’inonde de couleurs. C’est comme si mes paupières s’étaient écloses sur un nouvel univers. Dans ma maison de brume sur la poutre noire de la cheminée l’ange et l’onagre me sourient.

Brigitte Charnier alias Margueritte C.

Orange : soleil –rouille –orange - rouquine

La fille de l’ogre

Dans un des cantons les plus reculés

De la France profonde,

Collier d’or ornant son corsage,

Une grande rouquine,

Fille préférée de l’ogre redouté de tous

Rogne avec appétit un os

Déjà rongé par son père.

Un rôti d’onagre

Agrémenté d’orge et de zeste d’orange,

Une rouille en accompagnement,

Elle en eut rêvé, mais les temps sont durs,

Mieux vaut se contenter de ce qui reste !

Sous un charme, abritée des fureurs de l’orage,

Un ange passe,

Elle nage en des rêves envoûtants,

Attend sans broncher le retour du soleil,

Le passage incertain d’une proie innocente.

Gare à toi qui pénètre en ces lieux,

Demain à n’en point douter,

Demain sera ton tour !

Geneviève Coquard