Poètes,

J'entends vos voix

Au bord du canal

Bouches dorées

Sur nos têtes écorchées,

Dessinant de vos vers

A l'arrière de nos fronts

L'auréole de vos âmes.

Ayez pitié de moi !

O ! Pitié pour mes mains

qui labourent en silence,

L'espace,

De ce jour pour moi bien trop grand.

De ce jour qui n'a que faire

de la couronne d' épines

Aujourd'hui portée à mes yeux.

Poètes,

J'entends vos voix

Au bord du canal,

Vos mots sont pour moi

Des étoiles,

Du ciel non venues,

Mais telles des lumières souterraines

Remontées d'indomptables ténèbres.

Sous la racine,

Je vois des anges 

Assis à leur pupitre,

Et je me vois parfois

Pareille à eux.

Il fallait que je mange, j'avais froid,
et mon peintre peignait des flammes,
il peignait les arcs de mes côtes
et, entre mes côtes, ces ravines
où adhérait ma peau trop flasque, bien trop blanche.
J'avais faim,
si faim qu'il m'arrivait de pleurer,
alors il me giflait,
appuyait ses doigts sur ma bouche,
forçait ma chair contre mes dents
pour me faire taire
puis il recommençait à peindre des fleurs.
Quand il n'avait plus assez d'argent
pour acheter des couleurs
il fracassait sur les murs des flacons de vernis,
ça faisait des étoiles de sang,
il appuyait très fort ses doigts sur ma peau
pour la faire changer de couleur,
la tacher de bleu, de violet,
l'empreinte de ses doigts laissait des marques sombres
aux bords jaunâtres un peu.
Mon peintre il lui arrivait de m’offrir des fleurs,
qu'il achetait quand le marché fermait
que plus personne n'en voulait.
Mais il embrassait mal, ses mots mordaient mes lèvres,
il mordait si mal que ses mots
avaient un goût de carie.
Je me souviens de l'atelier, il y faisait toujours froid
même habillée j'y étais nue
mes vêtements étaient trop minces
élimés, habillée j'avais toujours froid.
Lui pour me réchauffer recommençait
à peindre des flammes
même que les murs de l'atelier ont brûlé,
je sentais le brûlé, ma peau sentait le brûlé,
lui riait, des mots violents jaillissaient de sa bouche,
des mots obscènes, épileptiques, obsédés.
Épileptique ! il ricanait : mais ton Van Gogh l'était épileptique !
Alors j'avais pitié je prenais sa main dans la mienne
j'essayais de l'aimer
j’étais heureuse quand je sentais que je pouvais aimer
même si sa peau froide était celle
d'un saurien écorché.
Même quand il s'est mis à peindre ces croix sur mes seins nus.
Il était souvent trop faible pour nettoyer ses pinceaux
alors je le faisais pour lui je m'habillais
j'avais peur de quitter l'atelier à cause de la rue
à cause de la police, à cause du froid.
Sur la porte il y avait un bout de carton détrempé
par la pluie le brouillard ou peut-être la neige,
l'encre en avait coulé mais on voyait encore
sur le carton son nom : Adolf Hitler peintre.