Autour du buis,

L'horizon fuit

Je ne sais d'elle

Ce que je suis,

Ce que je fuis

Et je garderai

Jusqu'à la fin des temps

Ma robe en velours Rouge

Et puis tous mes serments

Et toutes mes peines perdues

Dans le placard d'hiver

Où se referme la nuit

         

Jamais je n’oserai

Dans mon panier d’osier

Déposer cette chose

Ces doux mots d’amour

À peine murmurés

Si loin de l’Oseraie

Aux Asphodèles

Mêmes infidèles

Jamais je n’oserai

Déposer ma peine

         

Maintenant

Je suis en paix

Avec moi-même,

Et ta peau et la mer

Épellent mon enfance

Sur ce rocher poli

Le soleil sèche l’eau

De la roche poreuse

Envahie par la nuit

Je me suis endormie

L’eau et les flots

ne s’arrêteront pas,

Dans un an j’aurai

Tissé les mots

D’un amour infini

 Au Moulin de Porte Traine,

Tu t’en vas,

Sacs au vent

La clairière y est belle

Et au creux de la terre

Bouillonne un torrent

Il vient de là-haut

Là-haut tout au soleil

où le Dioux a creusé

À même la pierre

Une gorge de terre pleine

On croirait Dieu lui-même

Sous l’eau tonitruante

Ce seul Rocher debout

Qui tient bon sous la pluie

Tu verras les meules de pierre

Au moulin de Porte Traine,

Bijoux au licou du temps

Démantelés, immobiles

Attendre sous la mousse

Et bruyères dansantes

Dans les raies de lumière

Que les passants se taisent

Pour te conter l’histoire

De cet enfant sacs au vent

Qui a bravé tous les tourments,

Au moulin de Porte Traine

C'est Claire, derrière un peu,

Elle a creusé cette Clairière

Derrière eux...

Le vent en dernière prière

Ondule en tout chatoiement

Les onguents, la lumière

Les larmes au dénuement

D'ondes légères guettant

L'éternel, l'éphémère,

La rivière et l'enfant

Aux sédiments glaciaires

Ayant la guerre pour seul dénouement,

Le vent dans mes veines

A bravé les tourments.

Je vais,

Sur l'or même,

Encore

Fondre la lave

De ma langue.

Sur l'épaule

De mon ombre,

De lourdes cloches d'airain

Aux parfums

D'ambre brûlée.

Je vais servir

Ces paroles nacrées

Tel Vulcain sous la croûte terrestre,

Cratère recroquevillé

Sur lui-même.

Coulée tendre d'amaryllis douces,

Gorgée d'améthyste rousse

La louve assise

Guette leur parfum.

"- Ceci est mon jardin"

Se dit-elle

Dans un souffle.

Filament tricoté de néant sous le souffle du vent,

Rendez-vous déguisé de nos sens enlacés,

Les mots dansent dans le vent

Et sans se lasser,

L'éventail des sens

Laisse passer la différence

Sensation rebelle,

Rebelle ascension de la rime encensée,

Ascèse sans cesse déployée !

- Si cette chose me scelle au vivant,  La creuser -

Sont-ce ces bras ouverts

Qui s'attendent sur la mer ?

Esquisses abandonnées

Aux rêves insensés,

Amours renversées,

Les sons passent le mur du sens

Sous un ciel de silence...

Tous se ressemblent,

Se rassemblent sous la rime

Pourquoi ne s'assemblent-ils pas ?

Les poètes, ces pêcheurs de réel,

Y débusqueraient les sens,

L'essence des mots,

Sous le souffle du vent.